„Wenn die stille Zeit vorbei ist, wird es auch wieder ruhiger“, sagte Karl Valentin und ich wünschte er hätte recht. Nach einer so stillen Adventszeit wie der meinen, brauche ich Zeit um mich im neuen Jahr zu akklimatisieren. Mit etwas Glück werde ich 2021 wieder mehr soziale Kontakte haben. Das ist gut, aber daran muss ich mich erst wieder gewöhnen. Was ich am dritten Tag des noch jungen Jahres gar nicht gebrauchen kann, ist das wilde durcheinander Geplapper von Menschen. Menschen, die mir im Waschkeller gegenüber stehen und Menschen, die anscheinend wirklich viel zu sagen haben. Noch schlimmer, Menschen die auch noch eine Antwort wollen. Mein Nachbar Paul und seine aktuelle Freundin jedenfalls, scheinen genau darauf zu warten. Ich nickte schief lächelnd und hoffe das es reicht. Tut es nicht, denn beide blicken mich weiter abwartend an. Dann eben ehrlich. Ich sage ihnen, dass mich so ein Wortschwall im noch frischen Jahr wirklich überfordert und mir das heute gerade alles ein wenig zu früh ist. Paul verzieht die Stirn und teilt mir mit, dass es bereits nach elf Uhr sei. Kein Rhythmus mehr, murmle ich und stupse ihn mit der Hüfte zur Seite um an den Trockner zu gelangen und schiebe ein „geh weg“ hinterher. Er lacht, seine Freundin nicht. Die geht und bevor Paul ihr nachläuft, erkundigt er sich, seit wann ein gutes neues Jahr zu wünschen, zum Wortschwall wurde. Seit 2020 sage ich und er grinst sein Rhett Butler Grinsen, dass mich aus Gründen, die ich nicht auf den Dezember schieben kann überfordert. Vor den Briefkästen treffe ich auf Herrn Meier und nicke ihm zu. Eine Weile sieht er mich schweigend und wartend an und schüttelt dann grummelnd den Kopf. Es passt ihm nicht, dass ich seine Rolle übernommen habe und nicht als erste ein Gespräch beginne. Gutes Neues, wünscht er und ich sage danke und ebenfalls. Er wartet und als von mir nichts mehr kommt, schnaubt er und fühlt sich um eine Plauderei betrogen, von der er sonst behauptet, gut darauf verzichten zu können. Nicht reden zu können ist wohl doch etwas anderes als nicht reden zu wollen.  Es tut mir leid, aber jetzt ist es zu spät und Herr Meier eingeschnappt.

Eine halbe Stunde später sitze ich in Frau Iwanovs Küche und schäle Kartoffeln. Obwohl Frau Iwanov beständig auf mich einredet, ist es diesmal völlig in Ordnung, dass ich selbst nichts sage. Wenn einer so energisch und ohne Punkt und Komma in einem stark Akzentgefärbten Russisch-Deutsch Mischmasch redet, ist es besser, wenn der andere die Klappe hält. Leider verstehe ich nur die Hälfte, aber die beruhigt mich. Ich bin nicht plötzlich mundfaul oder verstockt geworden und mir sitzt auch nicht das letzte Jahr im Nacken. Frau Iwanov erklärt, dass ich einfach noch zwischen den Jahren festhänge. So etwas kann passieren und wenn ich ihr glauben darf, dann gar nicht einmal so selten. Wir Menschen sind für dies Tage zwischen Weihnachten und hl. Drei König einfach nicht gemacht. Tief in unserem inneren folgen wir dem Mondjahr, sagt Frau Iwanov, und nicht dem Sonnenjahr. Es sei also kein Wunder wenn man in diesen seltsamen Nicht-Tagen ein wenig aus dem Takt gerät. Ich nicke und vermute, dass die Nicht-Tage auch daran schuld sind, dass ich mich ausgesperrt habe. Frau Iwanov bestätigt das und schiebt mir weitere Kartoffeln zum Schälen vor die Nase. Ihr Mann bekommt die Tür auf, versichert sie mir und schnalzt mit der Zunge als ich den beim Geräusch eines Bohrers zusammen zucke. Schälen, befielt sie. Nur schälen und nicht denken. Obwohl ich mir Sorgen um meine Wohnungstür mache, schäle ich und bemühe mich, nicht zu denken. Leider fällt mir auch ohne denken nicht mehr ein, was ich in den letzten Nächten geträumt habe. Wüsste ich es noch, dann würde das noch frische Jahr etwas deutlicher vor mir liegen. Frau Iwanov hat mir erklärt, dass jede Nacht zwischen den Jahren als Orakel für einen der kommenden Monate gesehen werden kann. Den Oktober 2021 werde ich vorsichtshalber im Auge behalten, da ich mich dunkel an einen sehr seltsamen Traum heute Nacht erinnern kann. Wie ein Traum kommt es mir auch vor, als ich zwei Stunden später wieder in meiner Wohnung bin. In meinen Armen eine Schüssel mit etwa drei Kilo Rote Bete-Ei-Essiggurken-Apfel-Kartoffelsalat und in der Hosentasche ein paar neue Schlüssel. Ich möchte gar nicht wissen, warum Herr Iwanov Reserveschlösser für unser Haus bunkert und über die Kratzer an meiner Wohnungstür sehe ich hinweg, weil ich mir den Schlüsseldienst mit Sonntagszuschlag gespart habe. Als ich den Salat in die Küche räume sehe ich wie Paul sich mit seiner Freundin streitet und wenig später, wie sie die Straße entlang läuft. Er soll sie lassen, schreibe ich ihm eine SMS, vielleicht hängt sie einfach zwischen den Jahren. Und dann ob er Lust auf Kartoffelsalat hätte. Etwas Gesellschaft bis zur Überbrückung des Beginn des Sonnenjahres täte mir gut. Er antwortet mit drei Fragezeichen, steht wenig später aber vor der Tür. Wie schön, dass manche Männer nichts mehr hinterfragen, sobald man ihnen etwas zu essen vor die Nase stellt. Übrigens passt Pauls Wohnungsschlüssel jetzt auch in mein Schloss. Herr Iwanov half aus, als er sich vor einigen Monaten aussperrte. Ob ich das nun praktisch oder richtig blöd finde entscheide ich nächstes Jahr – also nach hl. Drei König.